Têm de me dar alguma coisa com que possa trabalhar.
O Freddy Riedenschneider é bom, mas não faz magia.
Não pode agitar a sua varinha mágica e arranjar uma defesa plausível.
Veja o que o outro lado tem para nós.
Têm as contas da firma, preparadas por si.
"Arranjadas" por si. Isso é um motivo.
Têm a cena do crime a que voçê que tinha acesso. Isso é oportunidade.
Têm aquela coisa com que ele foi apunhalado na garganta.
- Uma arma de mulher. - Era do Big Dave.
Não me interrompa. Isso são meios.
Têm um belo e honrado pilar da comunidade comercial como víctima.
E depois têm-na a si.
Uma subalterna descontente que gosta de brincar com os números,
que no dia em questão estava bêbada como um cacho,
e cujo alibi era estar desmaiada em casa, sozinha.
Eu estava com ela.
Como digo...
não presta.
Eu matei-o.
Muito bem. Voçê matou-o.
Ok, esquecemos a chantagem. Voçê matou-o.
Porquê?
Ele e a Doris tinham um caso.
Certo.
Como sabia?
Simplesmente sabia.
Um marido sabe.
Mais alguém dirá que sabia?
E não diga a sua esposa.
Não sei.
Acho que não.
Como entrou na loja?
Levei as chaves da Doris.
Alguém dirá que o viu lá, à ida ou à vinda?
Acho que não.
Alguém confirmará alguma parte da sua história? Por favor!
Não de podem ajudar um ao outro dessa maneira.
Agora sejamos realistas.
Vamos ver as nossas opções. Francamente, não vejo opções.
Não posso apresentar a história "A".
Nem posso apresentar a história "B".
Poderia alegar insanidade, mas voçê parece muito calma.
Poderíamos admitir a culpa e não lhe davam pena de morte,
mas acho que não quer passar o resto da sua vida na choldra.
E sei que não contratou o Freddy Riedenschneider
para lhe segurar a mão aquando da sentença.
Para isso contratava o Lloyd Garroway.
Não, não, não. Não vamos desistir já.
Contratou o Freddy Riedenschneider, significa que não vai atirar a toalha.
Eu protesto.
Não desisto.
Muito bem. Não temos opções. Temos que pensar.
Voltamos à chantagem. Sim, soa bem.
Fica em aberto. E faz com que ele seja o mau da fita.
Investiga-se, e nunca se sabe. Algo desagradável do seu passado.
Pede-lhe que o ajude com o dinheiro. É tarde de mais, entra o passado...
Sim, esqueçam a história do marido ciumento, não faz sentido.
Usamos a chantagem. Eu entro em contacto.
Vou sair!
Claro que havia uma pessoa que podia confirmar a história da Doris.
Ou grande parte dela.
O mariconço da limpeza a seco.
Mas ele tinha deixado o hotel, sem pagar a conta.
Também tinha desaparecido da morada que me tinha dado,
ficando a dever dois meses de renda.
Como pude ser tão estúpido?
Entregar mais de dez mil dólares por um bocado de papel.
O homem tinha desaparecido, como um fantasma.
Desapareceu no nevoeiro, vaporizou-se como os japonas em Nagasaki.
Foi-se.
Foi-se tudo.
O dinheiro foi-se, o Big Dave foi-se...
A Doris ia a caminho.
Como pude ser tão estúpido?
Ela faz uma coisa a que chama pastel.
Leva ovos, tem açúcar.
É um bolo basicamente, só que ela chama-lhe pastel.
Parece que se não lhe chamar-mos bolo,
não faz engordar.
Como se eu precisasse de comer bolos, percebe?
Mais cedo ou mais tarde todos precisam de um corte de cabelo.
Agora estávamos a trabalhar para o banco.
Continuávamos a cortar o cabelo, tentando sobreviver.
Fazer os pagamentos, pagar a água, um dia de cada vez.
Um dia de cada vez.
Maioria das pessoas pensa que quem é acusado de um crime,
é preso e levam-no a tribunal, mas não é assim.
Não é tão rápido.
As rodas da justiça giram devagar.
Há o processo-crime, depois a acusação.
Depois apresentam moções para destituir e adiar e mudam a jurisdição
e alterar isto e aquilo...
Elegem um jurado, o que traz mais moções.
Marcam a data do julgamento e depois mudam-na.
E na oportunidade seguinte alteram-na de novo.
Inocente, meritíssimo.
E durante todo esse tempo, nós cortávamos o cabelo.
Entretanto, o Freddy Riedenschneider dormia no Metropole.
E empanturrava-se no "Da Vinci".
Trouxe um investigador privado de Sacramento,
para vasculhar o passado do Big Dave.
Dei por mim a ir cada vez mais a casa dos Abunda.
Era uma rotina em que caímos quase todas as noites.
Até lá ia quando o Walter estava ausente nas suas viagens de investigação.
Ele era genealogista.
Rastreou a família do seu lado sete gerações atrás.
Oito da família da falecida esposa.
Parecia um passatempo absurdo...
Mas talvez todos os passatempos o sejam.
Talvez o Walter encontrasse algo ali, nos velhos tribunais,
salas de arquivo dos hospitais,
arquivos municipais, títulos de propriedade,
registos.
Talvez algo como eu tinha encontrado ao ouvir a Birdy tocar.
Uma espécie de escape.
Uma espécie de paz.
Há um tipo...na Alemanha.
Fritz qualquer coisa.
Ou talvez seja Werner.
O que quer que seja... Ele tem uma teoria.
Se queremos testar alguma coisa, cientificamente...
Como é que os planetas giram em torno do Sol,
de que são feitas as manchas solares,
porque é que a água sai da torneira.
Bem, tens de olhar para isso.
Mas às vezes olhas...
E isso altera as coisas.
Não podes saber a verdade do que aconteceu...
Ou do que teria acontecido,
se não tivesses metido o nariz.
Por isso, não existe "o que aconteceu".
Olhar para alguma coisa...
Altera-a.
Chamam-lhe o princípio da incerteza.
Claro que parece absurdo, mas até o Einstein diz que o tipo tem razão.
Ciência.
Percepção.
Realidade.
Dúvida.
Dúvida...razoável.
Quer dizer, às vezes quanto mais se olha,
menos se sabe.
É um facto. Um facto provado.
De certo modo,
é o único facto que existe.
Aquele alemão até o explicou com números.
Burns?
Sujeito: David Allen Brewster.
Nascido em Brooklyn, em 1911.
Estudou em escolas públicas. Um ano na universidade Case Western.
Reprova.
1931 : Vendedor de electrodomésticos na loja "Barnhoff"' em Cincinnati.
1933: Conhece a Ann Nirdlinger. Casam-se nesse ano.
1935: Preso por agressão.
O queixoso tem o nariz e algumas costelas partidos.
1936: Outra agressão e distúrbios num bar.
Um par de brigas, certo? Passa à folha de serviço.
Empossado em 15 de Março de 1942.
Serviu como empregado numa oficina dos estaleiros navais em San Diego.
Uma briga, interrompida pela polícia militar.
Não foi a tribunal militar. Dispensado a 8 de Maio de 1945.
- Desde então, está limpo. - Obrigado, Burns. Desaparece.
Então?
Isto pode ser o seu bilhete para fora da prisão.
Então?!
Não percebo.
Ouça, tonto.
Este tipo, disse a toda a gente que era um herói de guerra.
Saltou de ilha em ilha,
libertou o Pacífico praticamente sozinho,
com uma faca numa mão, uma pistola na outra,
e 20 metros de tripas japonesas entre os dentes.
E agora sabe-se que este palerma passou a guerra toda sentado,
num estaleiro qualquer em San Diego.
Pediu chantagem...
O Sr. Olá Amigo, Como Está, quase abrir o seu próprio negócio,
andou a mentir a toda a gente nos últimos quatro anos.
Provavelmente a metade das pessoas daquele júri.
Pois finalmente veio-se a saber.
Alguém sabia o seu segredozinho, tal como diz a sua esposa.
Ligaram-lhe, exigiram-lhe dinheiro.
O Big Dave disse que recentemente tinha estado com um velho amigo?
Mencionou que tinha a ver com o seu serviço militar?
Eu não sei. Eu não estava lá.
Voçê tem que nos dizer.
Talvez tenha especificado, ou talvez não.
Não estou a pôr palavras na sua boca.
Mas este mentiroso, este manipulador cínico,
dirige-se a si. Para que o ajude a sair da sua embrulhada.
Gordo filho-da-mãe!
- Então quem...? Quem é que...? - Quem?
Quem?!
Eu não sei quem foi!
Mas o importante é que o o Sr. Procurador que ali está,
se tivesse dedicado metade do tempo que passou a processar estar mulher,
a investigar minimamente o passado deste idiota...
então poderíamos saber quem foi.
Mas não podemos saber quem foi. Não podemos saber o que se passou.
Porque quanto mais olhamos menos sabemos.
Mas o mais bonito é...
que nós não temos de saber.
Nós só temos de mostrar que eles não sabem, porra.
Por causa do Fritz, do Werner, ou lá como se chama.
O Freddy Riedenschneider vê uma luz.
Temos uma excelente hipótese. Não nos tornemos pretensiosos.
Vou sair!
O Big Dave.
Que idiota.
Talvez o Riedenschneider pudesse resolver tudo para a Doris.
Talvez tudo resultasse.
E eu pensava...
Esperava...
Que também houvesse uma saída para mim.
Ele estava surdo quando compôs isto.
Quem?
O Beethoven.
Ele criou-a, mas na verdade nunca a ouviu.
Suponho que tenha ouvido tudo na sua cabeça.
"Espectáculo de Talentos! Escola Secundaria de Petaluma"
A rapariga tinha talento. Qualquer um via isso.
Ela não era uma irresponsável.
Era uma miúda atinada.
Se ela ia ter uma carreira, precisava de um adulto responsável a cuidar dela.
Uma espécie de agente.
Ela teria contratos a considerar, partiria em digressões,
tocaria na rádio, talvez.
Eu podia ajudá-la a gerir tudo isso sem lhe cobrar exageradamente.
Só o suficiente para ir vivendo.
Assim poderia estar com ela.
O suficiente para me sentir bem.
Porque não podia isso resultar?
Porque não?
- Olá, Sr. Crane. - Olá, Birdy.
Achei que estiveste muito bem.
Enganei-me um pouco numa parte.
Mas se ninguém nota, não há problema.
Este é um amigo meu.
Tony, o Sr. Crane.
Olá, Tony.
Olá.
Parabéns.
Acho que vou indo para casa.
Prazer em conhecê-lo.
Igualmente, Tony.
Porque é que não podia funcionar?
Era nisso que estava a pensar nos dias que antecediam o julgamento.
Parecia que quando isto acabasse, eu estaria pronto para um novo começo.
O Freddy Riedenschneider estava ocupado a preparar-se.
Estava muito optimista.
E finalmente chegou. O primeiro dia do julgamento.
O que o Riedenschneider chamava de "o grande espectáculo".
Onde está o juíz? Porque é que não há juíz?
Onde está o juíz, Ed?
Riedenschneider.
Porque é que o juíz não aparece?
O juíz entra em último lugar. Entrará quando a Doris chegar.
Então onde está a Doris? Pensei que começava às dez.
Riedenschneider, onde está a Doris?
Está atrasada.
Atrasada? Como pode estar atrasada?
Ela está na prisão. Nenhum de nós estava na prisão.
E no entanto não chegamos atrasados. Chegamos a horas, Ed.
Como é que a Doris pode estar atrasada?
Não têm quem os acorde?
Todos de pé.
Advogados.
Que se passa, Ed?
Pensei que houvesse argumentação,
funcionários da justiça e essas coisas.
Ed, que é isto?
Faz parte do procedimento?
No caso do Povo contra Doris Crane, número SR-87249,
a causa pendente, é agora encerrada,
segundo o Código Penal da Califórnia, secção 1385.
Não entendo.
Tinha uma excelente hipótese. Podia ter ganho isto.
- Senhoras e senhores do júri... - Não faz sentido...
Os seus serviços já não são necessários. Estão dispensados.
Tinha-se enforcado.
Tinha-lhe levado um vestido para usar no tribunal, e ela usou o cinto.
De início pensei que tivesse deduzido como eu encaixava nisto...
e não o conseguisse aguentar. Não aguentasse saber.
Mas não tinha sido isso, como descobriria mais tarde.
Por agora, tudo parecia arruinado.
O Freddy Riedenschneider regressou a Sacramento,
ainda a abanar a cabeça, dizendo que era a maior desilusão
da sua carreira.
O Frankie desmoronou-se.
Suspeito que andava a beber.
Seja como for, deixou de vir trabalhar.
Assim, fiquei encarregue de manter aquilo, ou o banco teria-o levado.
Agora era o barbeiro principal.
Contratei um homem novo para a segunda cadeira.
Contratei o tipo que se tinha gabado menos na entrevista.
Mas acho que o novo homem só esteve calado porque estava nervoso.
Quando ficou com o emprego falava desde que abríamos de manhã,
até que fechávamos à noite.
Por mim, falava sozinho no caminho para casa.
Quando regressava a casa parecia que todos evitam olhar para mim.
Como se eu tivesse alguma doença.
Esta coisa com a Doris, ninguém queria falar disso.
Era como se eu fosse um fantasma a andar pela rua.
E agora quando chegava a casa...
Aquilo parecia vazio.
Sentava-me em casa...
Mas não havia lá ninguém.
Eu era um fantasma.
Não via ninguém.
Ninguém me via.
Eu era o barbeiro.
"LIMPEZA A SECO: A Onda do Futuro"
Paguei e pus o troco no bolso, sem olhar,
porque ninguém repara no troco quando se come lá todos os dias.
Dois quarteirões à frente, olho para o troco e faltavam 50 cêntimos.
Então volto ao café, procuro a gaja, grande discussão.
"Mistérios de Roswell, Novo México"
Não se lembra de nada...
Crane?
Eu sou o Crane.
Chamo-me Diedrickson, sou médico forense.
Sim?
Passei por cá para ter uma conversa informal.
Posso-lhe pagar um copo?
Whisky.
Café para mim.
Tem a certeza que não quer nada mais forte?
Que seja café.
O departamento faz uma autópsia a toda a gente que morre sob custódia.
Não sei se sabia isso.
É rotina.
Não se torna público a menos que haja algo ilegal.
No entanto...
Acho que não estou proibido de lhe dizer isto.
Claro que também não sou obrigado.
Não sei.
Mas se eu fosse o marido...
Quereria que me dissessem.
Que lhe dissessem o quê?
Não estou aqui para acrescentar ao seu...
Obrigado.
A sua mulher estava grávida.
Três meses.
Aí está.
Lamento.
Espero ter feito a coisa certa.
A minha mulher e eu não realizávamos o acto sexual à muito anos.
Bem...
Isso já não me diz respeito.
Lamento.
Aí está.
Boa sorte, Crane.
A Doris e eu nunca falamos muito.
Não acho que isso seja necessariamente uma coisa má.
Mas era engraçado. Agora queria falar.
Agora, que todos tinham desaparecido...
Estava sozinho com segredos que não queria...
E sem ninguém para os contar.
Fui ter com uma mulher que dizia ter poderes para comunicar
com aqueles que tinham "atravessado para o outro lado" como ela dizia.
Dizia que as pessoas que passavam para o outro lado eram esquisitas
acerca de com quem comunicavam.
Não como a maioria das pessoas que encontramos deste lado.
Assim, era preciso um guia, alguém com o dom de falar com as almas.
Dê-me a sua mão.
Primeiro disse que a minha mulher estava num local pacífico.
Qua as nossas almas ainda estavam ligadas,
que ela nunca tinha deixado de me amar,
embora tivesse feito algumas coisas de que não se orgulhava.
Estava a ler-me como um livro.
Ela era uma farsa, mais uma charlatã.
Estava a virar-me para a Ann Nirdlinger...
A mulher do Big Dave.
Tinha que virar as costas à velhota...
aos véus, aos fantasmas...
aos mortos...
antes que eles todos me sugassem.
Ed?
Como te estás a aguentar?
Bem, Walter. Obrigado.
Lamento imenso a tua perda.
Uma coisa terrível. É absolutamente terrível.
A Birdy está lá em cima. Estou a falar para fora...
Claro, Walter.
Olá, Birdy.
Olá, Sr. Crane.
Não o vemos desde...
Sentimos a sua falta.
Birdy, andei a pensar muito.
Muitas coisas não saíram bem, para mim.
A via deu-me umas cartas fracas.
Ou talvez eu não as tenha jogado bem, não sei.
O pai não gosta que fumem aqui.
Desculpa.
Às vezes fumo um cigarro quando ele não está, mas nunca com ele em casa.
Consegue cheira-lo a um quilómetro de distância.
Certo, a casa é dele.
É o que me diz sempre.
Bem, o quero dizer é, tu és jovem...
Uma miúda, na verdade. Tens a vida toda à tua frente.
Mas está na altura de começares a aproveitar as oportunidades,
antes que tudo se esfume.
Acho que sim. O pai também diz isso.
Esforço-me muito na escola.
Isso é formidável.
No entanto, a música, se quiseres dedicar-te a isso...
As lições da Sra. Swan só te levarão a um certo ponto.
Há um tipo em San Francisco.
Fiz umas investigações.
Todos dizem que ele é o melhor.
Ensinou pessoas que agora têm grandes carreiras em orquestras.
Chama-se Jacques...
Carcanogues.
Não sei se estou a dizer bem. É um francês.
- Ah, um francês? - Tu tens talento.
Qualquer um vê isso. E ele é o melhor.
Se ele vê uma aluna que acha que tem talento,
aceita-a por pouquíssimo dinheiro. Por isso, aceita-te de certeza.
Eu podia pagar as lições, como disse é muito pouco.
- Meu Deus, Sr. Crane. - Não, tenho de o fazer.
Não posso ficar de braços cruzados a ver mais coisas irem por água abaixo.
És jovem, não entendes.
Bem Sr. Crane, eu nunca tinha pensado numa carreira.
Eu sei que não.
Olha, vai só vê-lo, fá-lo como um favor a mim
Falei com esse tipo.
Ele soltou-se um pouco quando lhe falei do teu talento.
Aceitou ver-te este sábado.
Disse que talvez fosses um diamante um bruto.
Palavras dele.
Não sei, Sr. Crane.
Vai vê-lo como um favor para mim.
Voçê é o pai?
Não, sou só um... amigo da família.
Eu sou o Carcanogues. Espera aqui, querida.
Falei consigo ao telefone, certo?
Tem um interesse especial na música?
Um amante da música então.
Não pretendo ser um perito.
Como correu?
Ela pareceu-me uma rapariga muito simpática.
Ela toca...
como uma rapariga muito simpática.
Não presta.
Uma rapariga simpática,
no entanto, não presta.
Bem, eu não entendo.
Não é muito difícil de entender.
A sua forma de tocar é muito educada.
Cometeu erros?
Erros? Não.
Eu disse "escala menor", ela toca "escala menor".
Toca sempre as notas certas.
Não entendo. Sem erros?
Ela é uma miúda. Pensei que ensinasse estes miúdos...
Isso não lhe posso ensinar. Não posso ensiná-la a ter alma.
Olhe.
Tocar piano não tem a ver com os dedos.
Tocamos com os dedos.
Mas a música, vem de dentro.
A música...
Começa aqui.
Sai por aqui.
Então talvez...
Talvez...
Possa vir para aqui.
Como disse, não sou perito.
Então pode ouvir-me porque eu sou um perito.
Esta rapariga, é uma rapariga simpática.
Mãos muito inteligentes. Uma rapariga simpática.
Acho que talvez um dia...
venha a dar uma boa dactilógrafa.
Não, mas...mais ou menos.
Eu não sou perito,
mas deve haver uma dúzia de professores melhores que este palhaço.
Mais qualificados.
Raio de charlatão.
Não faz mal, a sério.
Não estou interessada em tocar profissionalmente.
Não tenho a certeza se quero uma carreira...
e se quisesse, provavelmente seria de veterinária.
- Veterinária? - Sim.
Mas agradeço muito o seu interesse.
Não foi nada.
Oxalá tivesse tocado melhor, por si, porque teria ficado muito feliz.
sabe o que voçê é?
O quê?
Voçê é um entusiasta.
Sim, talvez.
Agradeço-lhe mesmo o interesse que teve.
- Birdy. - Só queria fazê-lo feliz.
Não há problema. Eu quero fazê-lo.
- Birdy! - Não há problema, a sério.
Sr. Crane, quero fazê-lo. Sr. Crane!
- Birdy, não faças isso! - Sr. Crane, por favor!
- Por amor de Deus, Birdy! - Por favor, Sr. Crane.
O tempo passa mais devagar antes de um acidente.
E tive tempo de pensar em alguma coisas.
Pensei no que um cangalheiro me disse uma vez.
Que o cabelo continua a crescer, durante um tempo,
depois de se morrer.
E depois pára.
Pensei, "O que faz com que ele cresça?"
É como uma planta na terra?
O que sai da terra?
A alma?
E quando é que o cabelo se apercebe que já lá não está?
Viva!
Reparei que ainda tem seixos na entrada.
Tem que renovar de vez em quando porque vai saindo, certo?
Para onde vai?
Como os calçados.
Claro que voçê sabe para onde vai. Deve ir apanhando as pedras da relva.
Destroi-as com o seu cortador de relva, varre a sua entrada.
- Uma seca. - Nunca me incomodou.
Bem, já pensou em alcatroar?
As pessoas pensam que é só para fins comerciais,
mas agora temos a tecnologia para dar aos moradores,
consumidores individuais, a preços muito competitivos.
Posso-lhe mostrar os detalhes? Boa tarde minha senhora.
Que vende?
Estava a falar com o seu marido sobre alcatroar
a entrada da sua garagem.
Tem aqui a brochura. A maneira moderna de...
Desapareça.
- Doris... - Não.
Não digas nada. Estou bem.
Crane.
Sr. Crane?
Está aí?
Está acordado?
Está a acordar.
Consegue falar? Estes senhores têm de falar consigo.
Está acordado?
Está acordado. Força.
Está acordado?
Crane, mal esteja consciente temos de lhe dizer que...
- Está consciente? - Tem os olhos abertos.
Está preso.
Mal o doutor nos deixe, vamos transferi-lo.
Ele está a perceber? Está consciente?
- Levam-no para o hospital da prisão. - Preso por homicídio.
O quê? O que é que ele disse?
Birdy. A rapariga. Não, a rapariga está bem.
Clavícula partida.
A clavícula, Crane. Está partida.
Mas ela está bem.
Então ele entende que está preso por homicídio?
O Big Dave.
Que foi que ele disse?
Disse "está bem".
Foi isso que ele disse?
Está preso pelo assassinato de Creighton Tolliver.
Entende isso?
Ele está a entender?
O mariconço.
Um miúdo a nadar num riacho tinha encontrado o carro dele.
Tiraram-no de lá...
E descobriram que tinha sido espancado, como disse o Big Dave.
Espancado até à morte.
Dentro da sua pasta estavam os papéis do contrato que assinei.
Mostrando que lhe tinha dado dez mil dólares.
Para o Procurador Geral aquilo resolvia o caso.
Tinha feito a Doris roubar o dinheiro.
O mariconço descobriu, por isso tive de matá-lo para encobrir as pistas.
Leitura da acusação...
o Povo contra Edward Crane.
Estava em sarilhos.
É acusado, por uma denúncia, de alegadamente...
Chamei o Freddy Riedenschneider e passei-lhe a casa.
Disse que não costumava trabalhar por tão pouco,
mas achava que me devia alguma coisa por o último não se ter realizado.
- Como se declara? - Inocente, meritíssimo.
Tentei contar-lhe a história toda, mas o Riedenschneider impediu-me.
Disse que a história lhe dava dores de cabeça.
E além disso, disse que não via maneira de a usar sem que isso
me acusasse do assassínio do Big Dave. - O julgamento começa de segunda a oito.
Disse para não me preocupar. Disse que ia pensar em alguma coisa.
Puseram-me sob vigilância constante, para que eu não
pudesse enganar a justiça, como diziam que a minha mulher tinha.
Mas diante do jurado, diziam que a Doris era uma santa.
Que todo o plano tinha sido meu.
Eu era um manipulador que tinha obrigado a Doris
a juntar-se ao meu empreendimento criminal.
Sempre sem parar...
Como eu tinha usado a Doris e a tinha deixado levar com as culpas.
Aquilo magoava-me pois parte estava próxima de ser verdade.
E depois era a vez do Riedenschneider.
Senhoras e senhores, membros do júri, cidadãos de Santa Rosa.
Acabamos de ouvir uma descrição horrível,
de um homem verdadeiramente desprezível.
Tenho de lhe dar crédito. Atirou muita areia para os olhos deles.
Falou de como eu tinha perdido o meu lugar no universo...
De como eu era muito simples para ser o cérebro criminal
que o Procurador me tinha feito parecer...
Que havia um plano maior que o estado não tinha conseguido desmantelar.
E juntou algumas das coisas que não tinha podido apresentar no caso da Doris.
...e verão só o caos de uma obra de arte moderna.
Disse para olharem para mim, para olharem bem para mim.
Que quanto mais olhassem, menos sentido aquilo faria.
Este ser humano, este barbeiro.
Que eu não era o tipo de homem que mataria um homem...
Que eu era o barbeiro, por amor de Deus.
Que eu era como eles, um homem normal.
Culpado de viver num mundo que não tinha sítio para mim, sim.
Culpado de querer fazer limpeza a seco, claro...
mas não de homicídio.
Mais especificamente, este é um dilema de um barbeiro.
Porque ele é o homem moderno.
Ele disse que eu era o homem moderno.
E se me condenassem,
estariam a apertar o nó nos seus próprios pescoços.
Disse para olharem não para os factos, mas para o significado deles.
E depois disse que os factos não tinham significado.
Era um bom discurso, e até eu estava a ser levado nele...
até que o Frankie o interrompeu.
Que tipo de homem és?!
Moção para anular o julgamento, meritíssimo!
Que tipo de homem és?!
Moção para anular o julgamento.
Obteve a nulidade do julgamento, mas o poço tinha secado.
Não restava nada para hipotecar.
O Riedenschneider foi para casa e o juíz nomeou o Lloyd Garroway,
que me deixou à misericórdia do tribunal.
Meritíssimo, declaramo-nos culpados,
com as devidas atenuantes.
Era a minha única hipótese, disse ele.
Acho que isso significava que nunca tive uma hipótese.
Ele não ia naquilo do homem moderno, nem naquilo da incerteza.
Nem naquilo da misericórdia.
Não, ele só seguia as regras.
E as regras disseram que eu apanhava a cadeira.
Ele perdeu o direito à sua própria vida.
Então aqui estou eu.
Ao início não sabia como tinha aqui chegado.
sabia-o passo a passo, claro.
Que foi o que vos contei, passo a passo.
Mas não conseguia ver nenhum padrão.
Agora que estou perto do final, estou contente
que esta revista para homens me tenha pago para contar a minha história.
Escrevê-la ajudou-me a perceber tudo melhor.
Pagam-me 5 cêntimos por palavra,
por isso perdoem-me se às vezes contei-vos mais do que queriam saber.
Mas agora todas as coisas separadas, parecem ligar-se.
É o que tem piada quando se vai partir...
Saber a data em que se vai morrer.
E a revista queria que eu dissesse como isso me fazia sentir.
Bem é como afastarmo-nos do labirinto.
Enquanto estamos no labirinto, vais andando quer queiras quer não,
virando onde achas que é para virar,
batendo contra os locais sem saída,
uma coisa após a outra.
Mas quando consegues alguma distância...
Então, todas essas curvas e contracurvas,
são a forma da tua vida.
É difícil de explicar.
Mas ver o todo, dá-te alguma paz.
A revista também perguntou acerca dos remorsos.
Sim, acho que lamento a dor que causei nas outras pessoas.
Mas não me arrependo de nada.
Dantes sim.
Costumava arrepender-me de ser um barbeiro.
Não sei onde me levam.
Não sei o que encontrarei depois do céu e da terra.
Mas não tenho medo de ir.
Talvez as coisas que não entendo se tornem mais claras lá.
Como quando o nevoeiro se dissipa.
Talvez a Doris esteja lá.
E talvez lá lhe possa dizer...
Todas aquelas coisas...
Para que não há palavras aqui.
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